Description
Ça, dis-je à Philippe, je le connais. Pourquoi, dit Philippe, ne mets-tu pas une foule. Peut-être, suggéra Philippe, un encombrement au télégraphe… Cette petite Marquise à prétentions était une camuse un peu mal envisagée, disait le Maréchal de Brissac, et du reste elle était informe, difforme et si courtement replète, qu’elle avait l’air d’un melon sur une borne. Celui-ci narre souvent des faits inexacts, contrairement au romancier qui dépeint avec une liberté plus grande des mœurs, des usages, l’esprit d’une ville, d’un peuple. Mes télégrammes en main, je sentis ce petit frémissement d’enthousiasme qui inspire les bêtises - les bonnes bêtises - et j’en commis une impardonnable pour un journaliste : je fis de la littérature. Ce doit être une de mes acquisitions faite, à l’usage de ma mère, la dernière fois que j’étais en Allemagne.
